"Feliz cumple",
se dice habitual y tan livianamente.
Como si el feliz, fuese
algo así tan fácil,
y que va de suyo.
Sin embargo las fechas importantes de nuestra vida,
en algunos momentos,
se vuelven, cada vez, instancias de referencia.
Donde uno inevitablemente recuerda,
compara,
supone.
Y duela pérdidas,
de lo que fue,
de lo que ya no es,
y de lo que queda.
Hay cosas que no te salieron como las soñaste
Hay cosa que la vida deja ir en vida.
Hay renuncias que nunca dejan de doler
Y aceptaciones que nunca llegan a convencer.
Hay lugares de donde me fui, sin querer irme
Y destinos inesperados de los que no me quise ir
Quiero reír y que la carcajada me desborde la boca,
Caminar y no imaginar tu paso a mi lado,
Ni tu mano agarrando la mía,
Quiero ver el sol brillar y sentir que todo puede cambiar
Quisiera recortar el tiempo como se corta un trozo de tela
Y cocer allá y acá
uniendo ese agujero
Este vacío que siento desde que no estás conmigo
Poder aceptarlo
calmaría esta pena que siento
Pero aceptar tu cobardía me es irremediablemente
Imposible.
Creo que no he sido capaz de amar,
que no aguanté el amor.
No me resigné al amor precario,
Al amor a cuenta gotas,
Al amor no correspondido,
Al amor destratado,
Al amor mudo,
Al amor egoísta.
Creo que extraño al amor
Y sé, que con el tiempo, me aburrirá el amor,
El amor de los domingos,
El amor de la rutina,
El amor adivinado,
El amor solitario,
El amor envejecido.
En este preciso instante,
no encuentro al amor,
no entiendo al amor,
No tengo un amor,
No me acuerdo del amor,
No me desvela el amor.
Y sin embargo
Anhelo el amor.
Odio que mi mejor ropa tenga cocido tu recuerdo,
que te hagas
presente frente a semejante ausencia.
Es que acaso no entiende el corazón lo que tan claro puede
la razón?
Terca, hurgo en mis recuerdos y en mis fotos y te recreo y
te reinvento en mis sueños.
Te pienso en cada canción y estás conmigo en cada película
que veo,
En cada beso que me inspira un suspiro.
Cuanto tiempo va a permanecer, tatuada en mi soledad, tu imagen?.
Es el recuerdo del amor, de haber amado, con tanta ilusión.
Daria vuelta los años
para decirme al oído
que mañana ya es hoy
y que acá estás
durmiendo en mis recuerdos, en mis notas,
y en mi soledad.
Abrió el sobre y tomó la carta
con paciencia. Las rodillas se movían inquietas sacudiendo en ese instante los
meses que hacía que la esperaba. Le temblaban las manos, ese papel que ahora
tenía frente a sí, guardaba silenciosamente su suerte. Disfrutaba el solo hecho
de haberla recibido, ignorando aún sus noticias.
Se quedó quieto, sosteniendo la hoja, que aún no
era más que signos dispersos y que ya habían despertado a su cuerpo entero. Le
latía fuerte el corazón, le temblaban las manos y sudaba. El pelo despeinado le hacía una cosquilla
incómoda en la frente, los pies buscaban no perder el apoyo.
No podía soportar la idea de
una nueva desilusión. Se aferraba a todas sus noches de insomnio proclamando su
inocencia y como si su sentimiento de entrega bastara para ser correspondido.
La apretó entre sus manos y la recordó, cerró los ojos y creyó oír su voz, le
pareció sentir su perfume y sus silencios. Entonces pensó que quizá era mejor
no leerla. Atesorar así la duda y seguir latiendo su fantasía. Dar el paso
significaba estar dispuesto a morir. A perderlo todo, a resignarse. Y no estaba
seguro de poder enterrarla. De saltar a otra vida sin la suya. Se resistía a la
idea del rechazo, por más vida y lluvias que hubieran pasado desde aquella
última vez en que se despidieron, jurando que sería hasta pronto. Y era ahora.
Estaban, entre sus dedos transpirados, lo que sería su destino, los próximos
días y las próximas noches, sin saber hasta cuándo.
Entonces imaginó que no la leería.
Y ser el dueño de su destino, de su solitaria verdad. Podría, cobardemente,
seguir soñando su sueño.
Prendió un cigarrillo con
el encendedor, que peleo la llama, entre
la piedra y el agua de la piel sudada. Lo fumó con la intensidad de un suspiro hacia adentro. Exhaló el humo conteniendo
una parte en sus pulmones tapados. Se sentó en el sillón verde. La brasa del
cigarrillo nervioso cayó sobre la hoja. Todo se volvió negro, todo se transformó
en ceniza, y de pronto sus manos ya no sostenían más que el vacío, trozos de
palabras no leídas, silenciadas. Se respiraba en el aire quemado, desconcierto.
Y su suerte que ahora era la
de siempre, la misma de aquel instante previo en que pensó que podía morir, se
instalaba con la certeza de estar vivo. Y se alegró por ello. Se quedó delante
del televisor negro con su corazón encendido, latiendo y con la mirada perdida
contemplando el vacío.
Todavia sos jóven, me dicen.
Hasta que edad, se es jóven, me pregunto.
Y el todavía le agrega una esperanza a esta longeva soledad.
Hay una edad para ser jóven?
Que se supone que pasa en los confines de la NO juventud
Sucede antes o despues de perder la juvenud?
Se pierde?
Y cuantas cosas mas se van y ya no vuelven?
Como si los años hubieran llegado de golpe, trayendo la calma y la estabilidad de quien disfruta los días sin saber cuantos quedan.
Reina la templanza y la calidez de la pausa.
Se detuvo el tiempo en el presente, sin proponermelo, sin esfuerzos, simplemente se instaló.
Y me abrazo a cada día, a cada instante del día, mientras hago lo mismo de siempre.
Y voy andando, entregada plenamente a lo cotidiano.
Alegremente se asoman, por la ventanilla del auto, detenido en el semáforo,
esas violetas de los alpes que me recuerdan que se acerca el invierno.
Que hermosas son. Nunca me duraron más que unas semanas.
Y las dejo ir atrás mientras avanzo.
Que lindo andar tiene mi auto, pienso, cuánto más liviano se vá y se viene.
Y bajo el volumen de la radio, para contarles, que conozco muy bien esa canción y que esperen que después les cuento que la quiero escuchar,
y la canto con la música por encima de mi voz.
Y esta noche cociné entraña a la plancha y les di de probar un trozo de mi infancia.
El recuerdo de mi abuelo y su parrilla, con la complicidad de la sal,
que bien sabe, elevar su sabor.
Así, bien caliente y desde la plancha, salpicada de sal,
el tenedor sostuvo el bocado que puse en su boca,
igual que mi abuelo lo hacía conmigo.
Igual que mi abuela y sus ñoquis.
Igual que las violetas de los alpes.
Una repetición infinita que el paso del tiempo permite que cada vez sea único y original.
ResponderReenviar |
